Préserver, partager, transmettre.
Il existe dans chaque famille un carnet. Parfois c'est un vrai carnet, aux pages jaunies, à l'écriture hésitante. Parfois c'est une feuille volante glissée entre deux livres. Parfois c'est juste une voix qu'on a écoutée sans vraiment retenir — et qu'on regrette de ne plus pouvoir rappeler.
Ces carnets contiennent quelque chose d'irremplaçable. Pas seulement des recettes. Des gestes appris en regardant. Des odeurs qui ramènent à l'enfance. Des histoires de voyages, de migrations, de dimanches en famille.
La cuisine est le seul patrimoine que tout le monde partage.
Peu importe notre langue, notre origine, notre religion ou nos différences — nous avons tous une table. Nous avons tous quelqu'un qui nous a appris à cuisiner quelque chose. Nous avons tous un plat qui nous ramène quelque part.
Un lieu où la recette de poisson de Jeannette, transmise à Marseille en 1987, peut être cuisinée à Tokyo en 2025. Où le tajine de Fatima côtoie la tarte tatin de Pierre et le kimchi de Soo-Jin — avec le même respect, la même place, la même dignité.
Parce que les plus belles histoires ne se trouvent pas seulement dans les livres.
Elles se trouvent aussi dans les carnets.
Et parfois, dans une simple recette.
